top of page
международный художественно-публицистический журнал
Орган Всемирной корпорации писателей
.png)
Ближе к свету опять начинался снег
и серело твоё лицо.
Ты блестела белками в прищуре век,
перекидывая кольцо.
Через окна смотрели прожектора.
Как старушка, завыл подъезд.
Вот опять восемнадцатым брюмера
ты отметила свой приезд.
Три морщинки, как меты опасных бритв.
Скулы сини, как комья льда.
Ах, как плакал и выл оголтелый лифт,
когда ты поднялась сюда.
И дожди, замерзавшие на стекле,
всё летели к твоим ногам...
Пусть обойма, забытая на столе,
не достанется больше вам.
bottom of page