top of page
международный художественно-публицистический журнал
Орган Всемирной корпорации писателей
Не наш ваш мир —
зачем я здесь слоняюсь
среди чужих заброшенных людей?
Настанет день, и я во всем покаюсь —
бродяга, тень, монгол, прелюбодей —
все обходя ободранные стены,
крича, рыдая, зная:
никогда
уж не наступят больше перемены,
когда-то уводившие туда,
где светел мир,
где зацветают розы
на всех дорогах,
выводящих вверх —
туда,
где,
вон,
кончаются морозы
и теплым-теплым пахнет женский смех...
давно забытый,
больше не звучащий
на перекрестке брошенной земли.
Где только путь
в дожди, в болота, в чащи
зовет-зовет меня:
«Ну — приходи»
05.08.2021
bottom of page