Современная всемирная литература

. . .

 

Как просто жить на свете

утром встал

и дышишь свежим воздухом

и любишь

кого-нибудь

он с тобой рядом

все так же весело

играет в свою жизнь

потом наступит вечер

отдыхаешь

и провожаешь розовый закат

словно в кровать

счастливого ребенка

да и тебе так скоро уже спать

и снова видеть сны

красивые чудные

про нежную волшебницу луну

про звезды золотые

и про небо

такое черное

как тело негритянки

которая разделась догола.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

 

Он вновь повадился

охотиться за счастьем

и с сетью бродит по лесу

весь день

силки на счастье ставит

на тропинках

старается в избушку заманить

свою далекую

в дремучей чаще леса

но ловит только духов

ночных и молчаливых

как вода

в глубоком черном омуте

в котором

он спрятал душу

там на самом дне

где тьма всегда густая

словно сливки

и пахнет тайнами

волшебников и ведьм.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

 

Все то же что вчера

и ночь — стакан чернил

и звезды — сыпь

на бледном теле неба

и большая

по прежнему

горит на нем луна

ее кусочек откусили

духи ночи

и унесли к себе

в незримый мир

и там вновь пляшут

у костра вселенной

а мы остались здесь

среди немых деревьев

домов без света

с окнами слепыми

и рядом с тишиной

она такая же как мы

и ветер скоро

толкнет ее

и бросит на асфальт

начав греметь и выть

под крышами

всю ночь.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

Я видел

как счастье

легко опускалось на дно

в прозрачной воде

и видел

как в небе

мечты исчезали

далеком

как странные белые птицы

и как прорастала судьба

сквозь песок

серых будней

счастливым зеленым побегом

я видел

но только не знаю

что будет когда-то

коснутся ли

ветви высокой судьбы

облаков

или их обломают

на сучья

к костру

темной ночью

скитальцы

по черной пустыне.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

 

Я не стал одиноким

хотя и ни с кем не дружу

всех пришедших ко мне

я так нежно касаюсь руками

словно это не руки а губы

которые созданы

чтобы всегда целовать

и кружить

тех кого ты целуешь

на сказочной той карусели

весеннего счастья

на которой всегда начинается снова

любовь.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

 

Ты такая простая

как маленький нежный цветок

он растет

на чудесной поляне

и тянется

к синему небу

и тебе подарю я однажды

сияющим утром

бесконечное множество

тех поцелуев

от которых

всегда расцветает любовь

и нежданное счастье

как волшебная птица

опять прилетает

и поет

как поют по ночам

соловьи.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

 

Не буду простым я

и очень уж добрым не буду

но ласковым буду всегда

и таким

удивительно нежным

какими бывают

чудесные ночи в июне

когда очень хочется

плыть по бескрайнему морю

и кого-то

ласкать и любить.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

 

И что сказать

беде

которая пришла

и что сказать

любви

которой нет -

закрыть плотнее дверь

и вывеску повесить

«я тоскую»

а после вызвать

с неба облака

завесить ими окна

и заснуть

под вой метели

что все время

снится.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

И ночь вокруг

томительно темна

и ветер разгулялся

как на море

как будто мы

с тобой на корабле

и палуба

качается под нами

и мачта

так мучительно скрипит

держа тугие паруса

как тщательно

натянутые струны

привычно держит

старый музыкант

большими пальцами

и высекает искры

чудесной музыки

летящей в темноту

волшебной ночи

с небом посредине

где много звезд

и малых и больших

и каждая из них

имеет имя

которое

не скажет никому.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

 

Как много истин

есть на свете

холодных словно воздух

но дышать

ими нельзя

и можно задохнуться

если их много

ведь они стеклянны

и в их основе

весь песок души

такой же

как в пустыне

и летящий

куда погонит ветер

налипая

на все вокруг

без смысла и стыда.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

 

Теперь ты

все таки моя

на самом деле

как утро за окном

и та тропинка

среди деревьев

где легко идти

не останавливаясь

мимо жизни

чужой ненужной

и уже уставшей

в счастливый мир

где все наоборот

цветут цветы

но только

вверх ногами

и солнце светит

только из земли

и облака плывут

по синим лужам

как корабли

в неведомую даль.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

 

Я стал совсем другим

в зеркале себя

давно не вижу

то вижу в нем я

небо голубое

и вечные седые облака

то море синее

где волны молодые

танцуют и танцуют

без конца

то темный лес

в котором бродят духи

без отдыха и сна

и день и ночь

и светлую

чудесную поляну

где меняя ждет

волшебная любовь.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

 

Жизнь все таки осталась

для тебя

как будто бы

вода в колодце

в пустыне

в жаркий полдень

когда нельзя

и некуда идти

и ты стал пить ее

так сладостно и жадно

словно раньше

ты умирал от жажды

постоянно

и вот сейчас заметил

что вода — живая

и возвращает

счастье и любовь

и пьешь ее теперь

и днем и ночью

не хочешь из пустыни уходить

и кажется тебе

растут вокруг

цветы живые

и превращаются

в волшебную любовь.

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

 

Юность это — поляна цветов

посреди синеглазой волшебной весны

только ходит таинственно кто-то ночами

и их постоянно срывает

и однажды ты утром приходишь

на эту поляну

где уже ничего не растет

только ветер гуляет как хочет

и как будто смеется

над тобой над весной

над украденной юностью этой

так похожей

на брошенный в море

букет удивительных нежных цветов.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

. . .

 

 

Иногда мне кажется

что чудо

там за горизонтом

в темноте

что оно

явившись среди ночи

вдруг изменит все

чем ты живешь

небо станет

навсегда зеленым

розовой останется земля

словно платье

девочки-шалуньи

ясным утром

в тишине двора

и повиснут звезды золотые

словно лампочки

над головой

будто ты сидишь в театре

одного актера

а он все играет клоуна

на сцене

в голубом дурацком колпаке.